Plus rien dire...

Plus rien imaginer

Plus la naïveté d’écrire

un poème pour tuer le temps

État de stupeur, chagrin sourd

Ce chagrin qui ne vous laisse pas

le soulagement de pleurer

Comment décrire

cette impression mortifère

Une sorte d’accablement qui pèse

et rend toute initiative

dérisoire

Le monde continue bien sûr

Morosité d’un deuxième tour

où l’abstention le dispute

à l’indifférence

Tu n’es plus là

ma chère amie

pour faire éclater ta colère

et ton angoisse face à ce pays

où l’on vote pour le rejet de l’autre

plutôt que se révolter

contre l’exil fiscal

Quel monde délétère

Quand on voit tous ces gens

rivés à leur portable

le culte des selfies

et des influenceurs

Même « l’art » ou « la culture »

sont prétextes à consommer,

à se conformer aux injonctions

permanentes de la société

Il y a des années

Tu m’as dit

« c’est une chance de pouvoir écrire

pour surmonter la douleur d’exister »

C’était un de nos liens,

L’écriture.

tu m’as encouragée

poussée à continuer,

à faire lire mes textes

Ton opinion avait beaucoup

d’importance pour moi.

On s’échangeait des livres

Je te faisais découvrir Jacques Séréna,

« Quelque chose noir » de jacques Roubaud,

Tu m’offris « Blesse, ronce noir »

de Claude Louis-Combet.

C’est précieux de partager

ce goût de la littérature.

Avec qui vais- je échanger

mes coups de cœur

pour tel(le) poète ou

tel texte, qui me parlera

des heures d’Euripide

ou des vers de Racine ?

Tu as payé cher ton intransigeance,

la vie n’était jamais tiède avec toi.

Cette quête de re-connaissance

Ce père en théâtre

que tu recherchais, ce père repère,

cette « réparation » qui t’as manqué

C’était ta blessure secrète.

« J’ai encore des choses à faire

dans ce monde » disais tu.

« Pas prête à sortir de scène, pas encore ! »

Plus rien « écrire » sans toi ...

Ma potote, mon amie, ma drôlesse, ma tragédienne, ma courageuse....